Станислав Шамжи

Нью-Йорк окутан голубым туманом. Была зима, холодный ветер дул, Стоял мальчишка в старом фраке рваном, Стоял и пел в блуждающем кругу: — Подайте, сэр, о мисс, не проходите, Я нам спою, чем жизнь моя горька, А у меня лежит больная мама. Она умрет, когда придет весна. А в городах большой архитектуры Стоят роскошные богатые дворцы. … Читать далее